Aékana

El firmamento es una injusticia,
la fugacidad de mi vida
se embarra en él
al calor de tres tragos
como un diminuto cometa
que recorre el bulevar despacio

raudos sueños de luz metálica
se baten en las calles
en una contienda de fin naufragante
sin cederme el paso

todas las puertas emanan rechazo
y sin embargo hoy son todo el abrigo que tengo
perdí mis llaves del mundo
en ese taxi rojo

Hoy es la tarde
en que el tiempo sopla con desdén
-un reloj de polvo se ciclona en los baldíos-
las almas se marchitan lentamente
en la grasa de un pasamanos
pocos lo saben

Soy una mala persona
hay pocos que lo ignoren
y menos que lo sepan en su exacta dimensión

nunca cedo el asiento
a menos que las caderas lo ameriten
huyo hasta la enfermedad de los saludos
y busco la más ínfima cueva
para no trabajar

aviento la piedra
y levanto la mano
mi futuro es tan escaso
como mis ganas de cambiar

Alice me premió, me halaga mucho que se reconozca -por fin- la trascendencia de lo que digo cuando despierto.

Bebo para ser un mejor humano
y así de dejar de ser un buen abogado
o contador

bebo porque el gin de abril
florece tras los muslos de octubre
inequívocamente
lirios plateados de Sodoma
en todos mis bares

también para crecer bebo
al beber uno crece hasta la santidad

bebo para entender a mis amigos
en su críptica forma de ser o presentarse
sé que aprecian más mis abrazos
que una razón sobria
saliendo de alguien que no sería yo
bebo para ser yo

Corazón de latón
repintado y repulido
en las pistas de hielo en cubos
que nos han dado tanta patria
de lentejuela azul
dios es un claxon mudo
en el auto de atrás

ojos de cristal cortado
con destreza molar
latas de hueso
vaciadas sobre las paredes viejas
de tanto ser ladrillo y tripas a la vez

manos de risa extraña soldadas a los barandales
lluvia de animales fantasma
nos hacemos lodo y chicle
batimos las banquetas
hay manchas de sol y noche por todos lados
pájaros enfermos que se beben la luz
rayos de niebla en los gatos

sombra de xenón
trajo su viento celeste
cargamos muy bien la historia
al norte del norte bueno
amarramos un hilo al soplo
y pasos de tinta entonces
sobre el suelo
que siempre ha sido de concreto

Vendrán las horas a verme
y les diré que no vuelvan
que hoy no estoy para el tiempo
que no tengo arrugas
con qué pagarle la renta

vendrán el alba y el ocaso
a licuarse lentamente en mi mirada
también el olvido a cobrarme deudas
y el minuto molesto, el único
en que me caben las ganas de llorar

va a venir la calle
a abrirme la puerta con mi mano
van a venir las palabras y los saludos
inflados con helio
a tratar de levantarme la cabeza

sucederán las noticias de las cinco
y el gallo cantará tres veces
antes de que niegue al mundo

vendrán el uno y el dos
el silencio y el viento que lo borre
las manchas corridas del coraje
vendrá el cosmos a medias como siempre
vendrá incluso la puntuación y sus topes
van a caer versos sin rima
moscas en la sopa de polvo sobre polvo
y vendrá también el timbre
a sonar en la sordera
que recargo en el librero

Fui un niño de Kosovo
con Serbia en la tele
con tele niñera
con fusil en la cama
la guerra a un hombro
y del otro una mano
de esas manos grandes
sin muchas ganas de comprender
o de jugar

Gaza no estuvo en mi casa
la casa no era tan grande
ni Gaza era tan chica como yo

pero en mi caracol albano
se escuchó
sin que supiéramos
que la Gaza que veo
en la vieja niñera
-arrugada en el olvido
más olvido
de la habitación-
estuvo en mi Serbia
en mi Kosovo catódico
sin frente aún
en mi frente de crayola

Despertar
con un fusil somnoliento
de diario
de plomo
o de plástico con ojuelas de maíz
o de a peso
duro de mascar

Dormir
con la granada en la almohada
granos batidos, abatidos, de bar
e Israel ya no es más
el nombre de mi amigo de la infancia
sino un pixel doloroso
en el fondo
del fondo
del fondo
y sin el seguro