Aékana

El firmamento es una injusticia,
la fugacidad de mi vida
se embarra en él
al calor de tres tragos
como un diminuto cometa
que recorre el bulevar despacio

raudos sueños de luz metálica
se baten en las calles
en una contienda de fin naufragante
sin cederme el paso

todas las puertas emanan rechazo
y sin embargo hoy son todo el abrigo que tengo
perdí mis llaves del mundo
en ese taxi rojo

Templos vagabundos
sonrisas venéreas
cada blues es humo de estos santos

amigos, traje los años del vino
en mi Fender

sombras de paz como un bálsamo
besos sonoros de dos en dos
un viento tenue matando edificios
uno por uno

locos de luna en luna
dormir fuera del mundo
sanar y sanar
rodar y rodar
cada blues es humo de estos santos
incienso urbano

Hace poco cayó a un charco mi figura
fue levantada por algunos pandilleros y monjas de neón
les pagué con el vodka que quedaba en mis canciones
y extendí la tarde hasta que no quedaron
los más mínimos sonidos rojos en las nubes

Entregué mi lumbre a los extraños
incendiaron vidas, mujeres, palacios y cosas inimaginadas
en las brasas de un cigarro

Hospedé mis quimeras en el 127
y no pude hacer más que dejarme consolar
las heridas con cabello y perfume blanco

Los alambres rebanaron la luna
hasta que se cansaron de su polvo sobre nuestros ojos
y una ráfaga de viento abrió la puerta
para que entraran las hojas a crujir espléndidas
sobre tu espalda de otoño

Tráeme un recuerdo de tu ruta
una lágrima de vidrio, una radio descompuesta
un proverbio de arrabal, un gramo de selenio o un misil
tráeme un solsticio de octubre entre tus manos

He andado por aquí mucho tiempo
más del que cabe en los dígitos del mundo
he colmado las esquinas con mi cara
las miradas me han cruzado el alma sin saberlo
estoy parado en la orilla de la ciudad
y no hay silueta de tu paso luminoso
sobre la carretera azulada de las seis de la mañana

Cuando duerme
es un poema en un sobre
cuando despierta
es una carta de Bagdad

Si cocina
es pentagrama con cebollas
si se enoja desaparece
simplemente desaparece

A veces corre por la calle
y es un Mustang con sostén
a veces se regresa
y es una pequeña luna arrepentida
que sabe besar

Me toma de la mano
y es astronauta
o bióloga marina
me suelta y es cuchillo en mi mano
sobre la cabeza del mundo
o suspiro de humo y vaso

A veces mastica como chicle
cualquier cosa que le diga
y otras me hace faro y vela
de todos sus ojos
con todos mis verbos

Se desliza como listón
bajo las sábanas
cuando trata de amarrar su vida
desde mis brazos
amén de forcejear de vez en cuando
si se vuelve licuadora de miedos
en mi pequeño país

Luego se despista
como extranjero o como poeta
apenas es esa cosa mutante
a punto de florecer en dalias
sin avisar al de atrás
a media carretera

Cuando duerme
es una rima abstracta
cuando despierta
es una prosa limpia
esto suele causar temores
sobre todo si adquiere
la calidad de ese arco
eternamente tensado
que son sus ojos
de cometa o de probeta
en algún laboratorio kilotónico

A mi me gusta cuando corre por la calle
y es un Mustang sin sostén.

-De hecho hay un cabrón, se llama Villaurrutia. Tiene unos nocturnos bien chidos, acá bien llegadores.
-…
-¡Oh, cabrón! Mira, deja buscarlo al güey: Villaurrutia mas enter. Aystá’.
-Lo que es no tener nada qué hacer.
-Mira, mira: “Y mi voz que madura, y mi voz quemadura, y mi bosque madura, y mi voz quema dura”, ¡Hay, güey!
-¡Ay no mames! Eso es una mamada, hasta tú se lo pudiste escribir con las nalgas a tu vieja: “Mi calzón para Julieta; Mi calzón para, Julieta; Mi calzón Parajulieta; ¡Mi calzón! ¡Para, Julieta!” Ja, ja, ja. A huevo, hasta va en crechendo la intensión ca.
-Pinche puto… además “parajulieta” no existe, güey, qué es eso.
-¡Sí existe! De Hecho “Parajuluieta” –así con mayúscula, güey- tiene otro nombre… Marcela. -Aquí ponle efecto de eco, güey: Marcela rcela cela ela- ¡Simón! Neta mira, Traes a la Julieta y a la Marcela, ergo son paralelas, puto; incluso tu último fin es que nunca se crucen, como las paralelas. Así Marcela es la dichosa Parajulieta y Julieta es la Paramarcela. … Incluso ya podrías hacer una quinta frase y superar al Villapedos o como se llame: “¡Mi calzón, Parajulieta!” Pinche cierre bien cabrón del poema, hasta suena a que ya te la cojiste.
-Mamón, si ya le conoces hasta los lunares de adentro, nos has cachado dos tres veces, no te hagas pendejo.
-Sí, la neta me pasé de lanza.
-Sí.
-Sí, sí.
-…Pero entonces cuándo Marcela se convierte en Parajulieta y viceversa, güey; o sea, cuál es el evento detonador de la mutación del nombre, del pedo onomástico, ca.
-Ah, pues eso depende.
-¿Depende de qué?
-De qué tan lejos esté. …¡No ps’ no sé! Igual y es como quieras ver el vaso ¿no?
-¡No me salgas con mamadas espirituosas.
-No, lo que pasa en sí es que hay que ver el vaso siempre vacío.
-¿Para que no puedas caer más bajo o para que cuando caiga algo te sientas bien chido o cómo?
-No, pendejo; para así poder llenarlo de lo que tú quieras.
-Me convence ca. Salud.
-Salud.
-…
-…chale, y luego con leche. Paramarcela… Para mamarcela…
-Oye, güey, ¿Y si Parajulieta es un adjetivo?
-Hmmm. ¿Con qué significado?
-Pues lo mismo.
-¿Cómo lo mismo?
-¡Pos lo mismo que dije allá arriba, pendejo! ¡¿Qué no estás leyendo?! Sería un adjetivo peyorativo. Cambiaría el uso como sustantivo o como adjetivo. Pinche cambio de contenido por continente, güey, bien espeso.
-A huevo, vuelves cóncavo lo convexo.
-No mames, no mames. Ya valió.
-¿e?
-Parajulieta es el femenino de parajulio, güey.
-¡Pa su verga! Pinche mes oculto, pinche mes que nunca llega, el parajulio… No mames, pinche destino busca la forma de decirte que a tu vieja no le va a llegar un mes, güey. Ya te cargó la venosa.
-…Chinga tu madre.
-Pos’ la chingo, pero a ti ya te cargó la venosa. Oye, güey, aquí traigo uno mío pa’ que se lo lleves.
-¿Pa’ que le lleve qué a quién?
-Ps’ mi calzón para Julieta.
- Ay, cómo eres mamila.
-Simón, güey, mejor salud.
-Salud.
-…ta’ madre.
-¿Qué pasó?
-Ya se acabó, ca.
-Tssssssss –feid aut, güey- tssssssss.

Mi boca de siglo se escurre
manchando de febriles poemas azules
los muros y banquetas de Celaya.

Mis ojos de minuto se estrellan en el calendario,
buscan matar a Europa
que dura exactamente un mes.

Mis pies de segundero se arremolinan tediosos
en el reloj de la pared,
la calle tosca me pide que me acueste con ella,
me zumba como la luna detrás del iris derecho,
y yo le digo que hay ojos más bellos bajo cierto fleco
con los cuales despertar,
despertar sin dormir,
dormir sin despertar.

Cuando eres un hombre en mis condiciones
el sol va y viene como mosca.

Y zumba el siglo, y zumba el minuto,
y zumba la luna hasta la región occipital
del mundo del insomnio…

Mi oído de lata veinte horas al día
finge que me dices invítame al Estribo.

Las otras cuatro horas
mis manos de cigarro
intentan mejorar este poema.

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[audio:http://www.aekana.net/333.mp3]