Aékana

Nadie puede escribir a la fuerza
la cabeza en claustro
raudas nadas del hoy

no hay luz, no hay nombres verdaderos
la realidad se vuelve jaula
sin barrotes
sin pájaro

Las caras embarraron su ceño
en todos los vidrios de esta fiesta ajena
ocre y pasiva, que respira conectada
que nadie controló nunca
por más semáforos que pusieron

lo mustio se pega de puerta en puerta
como una fiebre sin fiebre
que salpulle fábricas en el paisaje
y convence a los niños de rezar
antes de envolver el miedo entre las cobijas
y navegarlo secreta y lentamente
hasta quedarse dormidos

el enigma de los motivos
se responde con dinero
y el silencio acomoda todo lo demás

aquí todos caminamos
en un campo minado de carteles
atrincherados tras nuestros dientes
somos esa nata que le flota a la ciudad
que camina el tiempo entre su propia sangre
con alma de tungsteno
al borde de la propia cabeza

El viento asoleado

el que raspa su voz en los postes y luego

zumba grave en las cabeza sordas

en los techos desquebrajados del alma

en el abismo de ojos de la ruta cuarenta

el que nunca ha cruzado una flauta

y que se ha muerto de borracho

enredado en el frío de los semáforos

sin derecho a ser respirado con esperanza

el que se ha quemado mil años aguardándote

en las aceras de enfrente

y ha doblado esquinas hasta quedar deforme

que se suspira a sí mismo en los aparadores

sin que nadie lo vea

el viento de luz gris

que ha lamido hasta el odio el hollín de los camiones

las palomas, los vidrios rotos de los pisos trece

las hojas enfermas y medias rotas y gritos de mujer

subió la escalera y abrió mi puerta en un trueno divino

nos sentamos a fumar