El firmamento es una injusticia,
la fugacidad de mi vida
se embarra en él
al calor de tres tragos
como un diminuto cometa
que recorre el bulevar despacio
raudos sueños de luz metálica
se baten en las calles
en una contienda de fin naufragante
sin cederme el paso
todas las puertas emanan rechazo
y sin embargo hoy son todo el abrigo que tengo
perdí mis llaves del mundo
en ese taxi rojo
Se de mí y se de mucho
estuve ahí cuando nacieron las estrellas de mi canto
cuando se ahogaron en un silencio reposado
cuando llegaron todos
yo abrí la puerta
yo apagué la luz
Se de la aurora y la crueldad de su aire
de la noche y sus cristales molidos
del reloj sordo que se traen en medio
se de lo difícil,
de lo ocular y lo auditivo
controlarlos en un desdoble sin fin
a la vuelta de un cigarro
se que merezco poco
por mis monedas de humo
los amores de gas azul
que vagan sin paz por este sitio
pero mi loza sería menos
si alguien me regalara
un abrelatas para zurdos
La mía es media estrella
no cabe en los cielos estándares
tiene picos del 68
grita un gol en el infierno
y brilla en todas las favelas
Mi media estrella combina mal
con toda corbata y con el gris
es un sol eónico
más ancestro que muchas estatuas
de pie en la bóveda
a la hora de las misas
se sienta entre montañas
a reir fumando
toca la armónica para mi espina
y se gana la vida escribiendo
mi discurso planetario
Una estrella media de seda
con leche condensada de la vía
con hielo de ciudad
y cerezas de grafitti
arrojada por mí como una lata
un manifiesto trombón que se derrama al aire
crayolazo rojo desde el iris
firmándome el documento esencial
Estallara el pájaro de risa
y la risa dejara estallar mi boca
en pájaros rojos y verdes
y azules y blancos
rayaran ellos el aire
lo rebanaran en pequeños trozos
que pudiera respirar
Se soltaran el pelo las piedras
cuyo movimiento hemos detenido en estatuas
y volvieran a las cuevas para sostenerme
la pintura rupestre
o más poemas
No respirara el virus de la derrota
ni dos fuera divisible
se dividieran los monolitos el trabajo
de cuartearse de risa
el reloj dejara de mascar cabezas
los libros no se hicieran chicle
entre la calvicie y los ataúdes
se entregaran las estrellas a la cárcel
de una buena vez
y en medio de todo eso
estallara el pájaro en mi boca
Soy un ángel de níquel importado desde Albania
haciendo girar el torno,
remoliendo la vida de hombres y mujeres grises
cansados, herdidos de la vista por mi fealdad.
O quizá soy un querubín de piedra adornando la entrada de la casa
donde nadie vive, donde muchos suelen habitar.
Es una recepción de frac a la vuelta de mis alas,
un eden escandaloso sabor a gloss y perlas.
Soy caro.
Tan indispensable como el aire que recuerdan que respiraron
y que hoy alimenta las calderas y enciende los fósforos
de su noche con cielo habanado.
Madre de polvo
polar distancia desde tú
cuando rondábamos la vida
con la brevedad de la mosca de fiesta.
Y la risa.
Y los vasos.
Y los niños que engarzábamos
(un)
mundo desde el fondo de las mesas
con sudor y con banda.
Morder el aire, trazar la vida
y ensimismar la brisa del tiempo
sobre ésto.
De la sangre enseña
cañón de voz torcido
sobre mis futuros dedos.
No te tengo más tumba
que la polar distancia desde tú.
Hoy que no habemos nadie
debajo de la mesa.
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Y luego aparte saqué una multa de $851 en el meme (aquí abajo), pero juro que todo ha pasado bajo circunstancias atenuantes. Bueno no. Chale.
Fumar marihuana — $10
Viaje de ácido — $5
Haber tenido sexo en una iglesia–$25
Despertar en la mañana y no saber el nombre de la persona que está al lado $40
Haber tenido sexo en el ciber espacio — $25
Haber tenido sexo por dinero — $100
Haber hecho daños en lugares públicos — $20
Haber tenido sexo en la cama de papá y mamá –$10
Haber golpeado a alguien — $20
Haberse vestido como alguien del sexo opuesto –$10
Haberle dado dinero a un(a) desnudista — $25
Haberse enamorado del (la) desnudista — $20
Haberse rumbeado a algún(a) desconocido(a)$5
Haberle ‘echado los perros’ a alguien del mismo sexo en la oficina–$15
Haber manejado borracho — $20
Haberse emborrachado en la oficina, o haber llegado borracho(a) a la oficina –$50
Haber usado ‘ayudas’ o juguetes durante el sexo –$30
Haberse caido de la borrachera y no recordar lo sucedido la noche anterior — $20
Haber nadado desnudo–$5
Haber tenido sexo en una piscina–$20
Haber besado a alguien del mismo sexo — $10
Haber tenido sexo con alguien del mismo sexo — $20
Haberle ‘puesto los cuernos’ a su pareja — $10
Habérselos puesto con un(a) amigo(a) o un(a) pariente –$20
Haber tenido sexo oral– $5
Haber recibido sexo oral– $5
Haberlo hecho/recibido en un carro en marcha– $25
Haberse robado algo — $10
Haber hecho un video XXX casero–$15
Haber hecho un trío — $50
Haber tenido sexo al aire libre –$20
Haber estado en el mismo cuarto mientras otros tenían sexo –$25
Haberse robado algo valioso– $20
Haber tenido sexo con alguien 10 años mayor que uno– $20
Haber tenido sexo con alguien de 21 o menos si uno tiene 27 o mas–$25
Haberse enamorado de dos o más personas a la vez — $50
Haberle dicho a alguien que lo(a) amabas sin que fuera cierto –$25
Haberse paseado desnudo(a) — $5
Haberse paseado desnudo(a) en plena luz del día –$15
Haber sido arrestado — $5
Haberse echo pipí en la piscina –$1
Haber jugado Botella, la verdad o se atreve — $5
Haber hecho algo de lo que se arrepienta — $20
Haber tenido sexo con su mejor amigo(a)–$20
Haber tenido sexo con alguien en el trabajo — $25
Haber tenido sexo anal — $80
Haberle mentido a tu pareja –$5
Haberle mentido a tu pareja sobre lo bueno que fue el sexo que acababan de tener — $25
Y Ai’ les va el otro!
Si fuera palabra: Sería Sur
Si fuera número: Sería un 2
Si fuera bebida: Seria Cerveza negra
Si fuera animal: Seria ballena
Si fuera pájaro: Seria zenzontle
Si fuera algo de la casa: sería un ladrillo
Si fuera una zona del cuerpo: Sería la nuca
Si fuera una obra de arte: Sería una pintura rupestre
Si fuera flor: Sería un jacinto
Si fuera dibujo animado: Sería la espada de Saber de Fate Stay Night
Si fuera una película: Sería Terciopelo azul
Si fuera una fruta: Sería durazno
Si fuera un recuerdo: sería un libro viejo
Si fuera un insecto: Sería un escarabajo
Si fuera color sería: azul
Si fuera un sentimiento sería: melancolía
Si fuera un sentido: Sería oido
Si fuera un partido político o un político sería: Ségolène Royal
Si fuera una fecha: Sería 13 de Abril
Si fuera un juego infantil: Sería Las escondidas
Si fuera un planeta: Sería Urano
Si fuera algo del baño sería: un jabón
Si fuera un instrumento musical sería: una hoja de ficus hecha taquito.
Si fuera una figura geométrica sería: un trapecio
Si fuera un idioma sería: náhuatl
Si fuera uno de los 7 pecados capitales sería: soberbia
Si fuera un día de la semana: Sería jueves
Si fuera una prenda de vestir: Sería un corset
Si fuera un país: Sería Serbia
Si fuera una comida: Sería mole
Si fuera una frase: Sería “Otra vez”.
Tomados de Claudia Sosa y Mefistófeles
¡¡Vive le Blog!!
Por citar unos ejemplos diré que hoy necesito como el aire las revistas que ayer compré, se encuentran en el suelo a un natural nivel inferior al de la cama, pues anoche me urgía dormir más que fugarme en la lectura. Dichos pasquines del diablo se encuentran fungiendo de tapa a una añeja toalla femenina, la cual se desempeñó como fetiche primordial hace exactamente un mes.
Bajo kilos de polvo de un olvido largo que en este momento me es necesario, yacen cientos de discos en una cajota de huevo. Ahí hay otras cajitas solitarias y disquitos indefensos según su rango de importancia de terapia psico-acústica: los que se encuentran hasta el fondo no se han oído en años, los que pululan (aparentemente) desparramados entre pelusas y bolas de greña (las cuales datan de hace meses cuando estilaba larga la cosa en cuestión) son empaques que esperan a los respectivos que rondan la grabadora porque los he escuchado últimamente o bien discos sin caja, muestra de haber sido sonados durante decenas de meses, tiempo suficiente para que su caja (y su carácter celador) perdiera toda importancia y visibilidad.
Hundida desde hace años bajo el yugo de los indispensables calzones yace la televisión. Ésta reposa a su vez sobre un ropero que guarda las garras que nunca me pongo, pues las que sí me pongo se encuentran apiladas muy a la mano, en el suelo, por un concienzudo orden de limpieza.
Al abrazo de las cobijas que nunca se bajan de la cama y desconocen lo que es estar tendidas por lo irremplazable del sueño brillan los cigarros y el encendedor, mientras junto a un viejo condón usado ambos accesorios son esperados con paciencia por el cúmulo de recuerdos en forma de colillas y ceniza. Ese cenicero, por cierto, nunca ha perdido su importancia desde que me lo robé a los trece años en un concierto de Ely Guerra.
En mi cuarto siempre pesó más la poesía que la escuela, por eso arriba de los viejos cuadernos que siempre empiezan como proyecto de apuntes escolares y son jubilados como cancioneros residen unas erudíticas columnas de libros cuyos tamaños y distribuciones varían según su aguante a los guitarrazos nocturnos, borrachazos mañaneros, pisotones descuidados o vestiduras rápidas cuando llega sin anunciarse la nalga oficial. En este sentido siempre sale perdiendo el pequeño Gorostiza y es inamovible el grosor de Paz. Estos bodoques empastados por lo general tienen su lugar en la columna según el interés que hayan despertado. Abajo se encuentran los que se inmolaron completitos en mis pestañas junto con los que decidí nunca llegaría a su contra solapa, aplastados por los que no he leído nunca o que aún guardo la intención de terminar.
La lámpara que me regalaron alguna navidad pisa un buró cuyos dos cajones están llenos de recuerdos de las exnovias de mis amigos, donde al arriba principal están las de El Oso, que siempre fueron las que más me han gustado.
Marx y Lenin tienen su lugar muy aparte. Exactamente sobre El Principito. Al lado de éstos se encuentra un atril para guitarra casi siempre vacío, rodeado de papel higiénico de varias temporadas de frío y cajetillas muertas que cubren una mochila ya anciana, la cual creo que está ahí desde el penúltimo Cervantino.
En esa parte a donde nunca llega el sol, es decir debajo de la cama, reside el panteón de las épocas muertas. Epitafios de antiquísimos disquetes, calcetines sin par (muchas veces la causa de esto es un paulatino empuje ejercido por los libros), ganchos de los que nunca colgó ni un hilo, poemas y cartas con un renglón de vida, cables de aparatos hoy perdidos y suertes de vida multicelular catalizadas por nimios pedazos de comida prófuga. Como todo panteón tiene sus flores, las cuales suelen caer directamente desde la ventana, arrastradas por algún viento sabio. Ahí voy a visitar a mis muertos de vez en cuando. Sobre todo cuando tengo miedo o necesito pensar. Muchas canciones se han colado al Myspace desde ahí.
También hay un zapato místico junto a Weber, el par se encuentra a perpetuidad precisamente en el panteón, como recordatorio de que el que pone un pie en la filosofía lo pone en la tumba. Ese místico choclo guarda desde hace mucho mi cartera que siempre anda vacía salvo por algunas credenciales vencidas que me acreditan como ex-hijodeputa, ex–ciudadano, ex–mexicano o ex–estudiante, y todo eso que es lo mismo pero más barato. También hay ahí tarjetas de presentación computadas históricamente por aparición de gente mamona a la que nunca le voy a llamar.
A veces, cuando mi casi senecta madre encuentra las fuerzas para subir las escaleras…
Revista Eje Central
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